A Busto

A Busto ogni giorno si muore ;
senza dare nell'occhio ,
senza fare rumore.
L'anima s'invola e protesta ;
fugge , rifiuta sgomenta
s'arresta innanzi un sorriso .
Ma che ? Fra tanti che vanno ,
auto che scaricano bimbi
come bombe , davanti
a scuole deserte di parole ,
vuote di slancio ,
fabbriche assolute
di nuovi e grigi schiavi :
l'ennesimo branco !